Мертвые дети… стих

$ Какие же пушистые сегодня облака-то!

Вот только далеко они – им не подняться к Раю...

Смотрите, самолёт из них выходит, как из ваты.

Эх, жаль – не стал я лётчиком, 

как дед мечтал, летая...

— А я не стал писателем...

— А я не стал судьёю...

— А мне не быть актрисою – 

красивою, как мама...

— Ты называешь мамою? 

Она с тобой такое...!

— Я с ней всё время рядышком, 

и злости нет ни грамма.

— А я свою не «трогаю»...

Забыла всё – и чЁрт с ней!

— О нет! 

Моя — всё кается… бедняжка, плачет в Храме.

Причины были, видимо...

Отец заставил – чёрствый...

Мне б плоть хоть на минуточку,

чтоб лишь прижаться к маме.

— А я «хожу» за братиком –

малыш такой забавный,

Весь конопатый, рыженький –

Антошка «тили-тили»…

И всё ему прощается...

Сейчас он в доме — главный...

Какой велосипед ему недавно подарили!

— А у моих родителей детей уже не будет...

Теперь вместо меня у них красивая собака...

А чем я хуже? 

Странные они, наверно, люди...

Но видел я, как папа мой однажды ночью плакал...

— Смотрите, у нас новенький –

ревёт, как все — вначале...

Ну что ты? 

Тише, миленький,

не принятый землёю...

— Забудешь...

Успокоишься...

— Меня на части рвали!

Ах, больно-то как, Господи!

— Мы все прошли такое.

Нас всех когда-то предали,

зарыв Любовь в могилу,

За то, что мы – не вовремя...

случайно...

да не в строчку...

Неужто на земле для нас местечка б не хватило?

Глотка водицы, 

солнышка, 

да хлебушка кусочка?