Прозой (то бишь обычным человеческим языком) умеют говорить все.
А вот тех, кто рискует взять чистый лист бумаги и честно (да еще желательно соблюдая размер и другие «поэтические тонкости») поразмыслить над своей жизнью, уже гораздо меньше.
Рифмоплетов и графоманов у нас в стране – вагон и маленькая тележка. Я сейчас не о них. Слава Богу, грамоте мы все обучены. Те же, кто делает это осознанно, знают, насколько это порою бывает тяжело...
Короче, вот она, моя «лирическая биография».
Кому интересно, читайте:)
Если хотите, можете сравнить это с тем, что на сегодняшний день пережили вы.
Если у кого-то возникнут свои ассоциации, воспоминания, мнения – пишите, не стесняйтесь.
Для меня очень важна обратная связь с вами.
Ноябрьский калейдоскоп
Что мне сказать о жизни? Что оказалась длинной.
Иосиф Бродский
Как в белорусской обугленной роще,
Я заплутала в своей родословной.
Поздно дошло, а чего бы уж проще:
Пела я вовсе не в хоре церковном.
Не щеголяла в шифоновой блузке,
Не изводила рубинов на брошки,
Люто коверкала дивный французский
И воровала – лишь фосфор у кошки.
Да, презирала душевные книжки!
Белые угли хватала руками.
В баснях мне нравились только мартышки:
Те, что пенсне разбивают о камень.
Стёкла – потели. А брызги – сверкали!
В Прагу за пивом ломились медведи.
Ангелы словно курьеры летали,
Врали в глаза: «Он приедет, приедет»
Портила кровь, изводила чернила,
На журавлей не жалела бумаги.
Прост мой секрет: браконьер шестикрылый
Дал отхлебнуть мне из огненной фляги.
Бурою я укрывалась шинелью.
Хлебом делились со мною живые.
И никогда не душилась «Шанелью»,
Боготворя лишь цветы полевые.
В иллюминации – Красная Площадь
И Ниагарою пенится строчка...
Быстро сгорают укромные рощи,
Да и на мне – ни живого листочка.
